Aflito, via lá o seu pai doente. Assim perdido, inconsciente. Todo intubado, entregue, sofrendo. Sentia por deparar com aquele forte de outrora tão vencido, alimentado por sonda, nem paladar restava ao doente. Pensava consigo, muito temeroso, como é bom ser consciente. De que valeu a vida ardente se ao final, quase só, sem submisso, virou apenas um paciente. Receava o filho por sua vida pela frente. Mas o que mais doía era ver o pai assim, há muito inconsistente, de tudo esquecido, alienado, desatinado. Logo ele, o paciente, que durante a vida, deparando com quadros equivalentes, repetia sempre: "Para ficar assim prefiro cicuta, morrer como Sócrates; não quero ser peso aos meus pares conviventes". Não teve escolha, não teve ação, antes disso o mal pegou, teve que seguir assim o seu caminho, sem que pudesse assumir a sina de um suicida, covarde vivente. O filho rogava a Deus, talvez em atrevimento, para seguir lúcido, clarividente. Até que um dia, depois de um sonho que veio à mente, pensou consigo, Moisés foi forte até o fim, abriu o mar e seguiu em frente. Qualquer destino há que se assumir, também teria que ir adiante. E como este Moisés comum, sem cajado para abrir seu mar, também você pobre vivente, tem que seguir se superar, assumir seu rumo e à sua alma libertar. Que seja resignado, não questione o inconsciente, para que talvez também mereça a piedosa anestesia de estar demente.
