Leio tudo o que se abre diante de mim: jornais que se desfazem em notícias efêmeras, mensagens eletrônicas vazias, bulas de remédio que prometem alívio, livros que encantam ou entediam... leio muito. Esse hábito nasceu na infância, quando não havia refúgio contra os desastres ao meu redor, e eu me escondia entre duas capas como quem mergulha em um abrigo secreto.
Não foi cura, tampouco consolo. Mas foi compreensão. Compreensão de que nada podemos contra a estupidez, contra as deformidades que a natureza distribui ao acaso, ferindo uns e poupando outros.
Hoje, ao olhar para trás, percebo que esse hábito foi meu corrimão invisível, a bengala silenciosa que me impediu de despencar. E mais: trouxe-me pequenos ensinamentos, joias de bolso que iluminaram minha travessia.
Um deles, guardado em uma reserva íntima da alma, é amargo, mas precioso. Li certa vez e nunca esqueci sobre aqueles que não suportam suas próprias fraquezas.
Porque frágeis, inconstantes, hesitantes, todos nós podemos ser. É humano. É natural. Mas há os que não aceitam essa condição, os que jamais admitem a vulnerabilidade.
Esses são perigosos. Vivem num orgulho tão inflado que já não cabe na sanidade. E quanto mais você lhes oferece, quanto mais estende a mão, mais os fere. Transformam o gesto em humilhação, a bondade em ofensa. Guardam em reservatórios ocultos um ódio que se acumula contra quem ousa lhes fazer o bem.
Nasceram assim... assim morrerão.
Aprendi, então, não a evitá-los, mas a contornar esse aleijão como quem se desvia de um abismo. Nada oferecer, nada ajudar, apenas caminhar com cautela diante desse orgulho doentio. Um mal que os acompanhará até o túmulo. Uma patologia crônica. Triste doença.
Soberba... para essa, não há cura!
Tharsis Bastos – Dez/2025
